Me gustan las casas viejas

Me gustan las casas viejas
porque en las arrugas del tiempo
han quedado  escondidas
juguetonas risas de niños
que con el siglo crecieron.

Me gustan las casas viejas
porque aún  se escucha
el tintinear de las ollas
en sus cocinas de leña
trayendo consigo el recuerdo de
bizcochos y pan crujientes
recién salidos del horno con
el inconfundible aroma del café.

Me gustan las casas viejas
porque en sus paredes guardan
suspiros y chasquidos de besos
de apasionados amantes jurándose amor.

Me gustan las casas viejas
que se han dejado abrazar
por bougambilias traviesas
que aprisionan con sus garras
las blancas y erosionadas paredes
depositando  en su añejado
techo de tejas de desteñidos
ocres , bellos y frescos racimos
de flores rojas que dejan caer el  rocío
silenciosamente  en el tiempo.

Marta Hernández Mendoza
20 de agosto de 2018.

El olor de los recuerdos

                                     

Una noche de esas en que uno se tiende en la cama, con sueño y sin posibilidad de dormirse, me preguntaba qué olor tendrían los recuerdos. Seguramente el insomnio hacía que mi mente divagara sin reserva entre parajes guardados en pasadizos ocultos de mi alma.

Pensaba en los lirios de la abuela Cata, ramos rojos y rayados carmesí que se confundían entre helechos y begonias. Su múltiple floración llenaba la vista de su alegría tan espontánea. De seguro, la abuela y los lirios tendrían olores semejantes. O eran aquellas especiales cajetas de coco y arroz crudo, que ella elaboraba con tanto afán, llevándose a otros mundos su receta, tan sigilosa era cuando las confeccionaba. Pero su delicioso aroma aún hoy me perturba. Jamás  podría olvidar esa sensación al entrar a su casa y saber que aquel día había cajetas.

Otro intenso aroma que en mi niñez marcó eventos relevantes, era el aceite de oliva. No había placer mas grande que ver correr aquel delgado hilo verduzco sobre una ensalada recién preparada. Era un lujo que se permitía en mi casa de tiempo en tiempo. Su característico envase de algún metal liviano, decía que provenía de una remota España. Lo vi correr de forma abundante sobre la desnuda espalda de mamá. Las generosas y fuertes manos de la abuela Cata, se desplegaban  llenas de éste dorado líquido buscando aliviar las graves quemaduras de sol , mientras mamá gemía llorosa . Fue mi primera visita al mar, mi primer encuentro, logrando también registrar su ocre y salado aroma que entraba por mi nariz, para que yo no olvidara su mágico encanto.

Aroma a mercado. Yo amaba ir de compras tomada de la mano de mi madre. Aquel intenso aroma inolvidable. Frutas, cebollas, papas llenas de tierra, hombres sudorosos que nos mostraban sus tesoros, buscando atraer nuestra gula y delicia por esa abundancia que tenía el Mercado de Cartago. Había de todo. No alcanzaba a ver tanta variedad y mi escasa estatura, permitía al menos que yo fuera adivinando cuál parte de ese inmenso mercado recorríamos. Pero sin duda mi parte favorita era el área donde hacían tortillas palmeadas. Calientes, infladas, gruesas y deliciosas, su aroma inconfundible hicieron que  aún ame comerlas. Y llegábamos donde una señora que yo adoraba. Ah, sus tortas de carne eran especiales. Hechas a la vista, tenían un olor que detenía al mas valiente. Una salsa regada con derroche sobre ellas, hacían que su sabor se intensificara y mamá reía al ver mis ojos golosos y felices con aquel manjar que ambas disfrutábamos.

Mi gusto por los perfumes empezó en mi adolescencia. Traídos de Francia decían sus envases. Mamá los usaba y yo me deleitaba con ellos.  Cada vez que  recibía al finalizar el año, regalos de sus alumnos, llegaban uno o dos y descubrirlos después de romper alborotada sus empaques, era un gran gozo.  Desde entonces son mi deleite.

Cuando mis hijas eran pequeñas,  les compraba papeles de carta que coleccionaban. Cada caja traía un estilo, un aroma, un diseño. Había una complicidad amorosa entre nosotras.  Sus perfumadas páginas  grabaron entre mis recuerdos, mi juventud de madre.

El aroma de los cuerpos. Cuando muchas personas bailan en un salón de clase de danza, deja en tu memoria ese fuerte olor a sudor. Es del esfuerzo, de horas de intenso trabajo, de un placer infinito, de jornadas donde el cansancio se disuelve entre la gloria de pasos perfeccionados. No es un olor que rechazas, sino que es la huella que deja en el ambiente el frenesí de gente con muchos sueños. Evoco es olor de un tiempo disfrutado.

Y mi mascota. Meter mi nariz entre el pelaje suave y esponjado de Lolita quien comparte mi cama, es  mi nueva delicia. El olor de todo su pelaje me cautivó el día que tan pequeñita la pusieron entre mis manos. Ahí supe que  teníamos un lazo muy fuerte. Su pancita caliente, cubierta de besos necios tiene un dulce aroma que me llena de paz y ternura.

Agradecida con mi mente, al poder evocar tantas memorias olorosas  a distancia, a tiempos idos y sin retorno, a momentos de mi infancia con mi madre y mi abuela, a cosas gozosas que llenan de lágrimas mis ojos y mi alma suspira al mirar tanto evento vivido, memorias con olores que se disuelven como nebulosas de la vida que transcurre a veces veloz, pero ahora muy lenta.

Lia Ferreto.

Agosto-2018.

Algo muy serio sobre el olor

Como tengo algunas molestias de la edad y de la humedad tengo una  sinusitis alérgica…..eso significa que se me cierra la nariz y  no huelo…porque esta inflamada y encima estornudo, viene las gotas y la pastillita y arregla las cosas…eso siempre que mi nariz lo acepte y coopere, pero esta vez ella debió de oír que tenía que trabajar extra,  pensó –pues no me da la gana y no voy a oler hasta el martes que hagas el trabajo- (mi nariz es así de lo más chula y respondona, y no vale discutir con ella pues empiezo a estornudar) .

Bueno vayamos a contar que hice, aumente la dosis a ver si reaccionaba y cooperaba, pero no me resulto….no olía y punto, y en este  momento entendí que no íbamos a llegar a un acuerdo ella y yo…Entonces hice algo trate de oler con las manos ¡nada¡ con los pies ¡menos¡, así que en este punto pensé una disculpa y no hago el trabajo….pero entonces he perdido la partida con esta nariz de pacotilla y si es así, en adelante va a tratar de hacer conmigo lo que le dé la gana ….No podía ganarme miserablemente por unos estornudos y picor  en la boca. ¡No señor¡  no lo iba a consentir, pero que podía hacer…..me esforcé y olí …..Pero no olía nada….cerré los ojos y pensé y quien no me dice a mí que no percibir un olor es que no huele…..Pues hecho, estoy oliendo por fin he percibido algo nuevo…. (Y sin ayuda de la pesada esta) he descubierto el olor de lo que no huele un nuevo olor y de lo más  sabroso porque siempre con imaginación olerá a lo que yo quiera.

Así le gane a mi nariz y al mundo de los olores…soy feliz

Antonia Morales Diez- agosto 2018 

Dos de agosto

Hoy es tu día mamá, Te estoy mirando

Como si fuéramos ambas a rezar

Frente a la virgen negra de Cartago

donde solíamos ir en esta fecha

Año con año para celebrar.

Hace ya tanto tiempo que te fuiste

Llevándote mi amor y mi seguridad

Cuando dejé de ser tu muchachita

quedé sumida en enorme soledad.

Nada en el mundo puede compararse

Con el amor sincero de mamá.

Y hoy doy gracias a la vida

Por el regalo de tu maternidad

.me enseñaste a vivir para los míos,

Y en eso estriba la felicidad.

Soy una bisabuela agradecida

Que muy pronto te llegará a buscar.

Hasta pronto mamá

Copi

La llorona envejeció

Fue una hermosa mujer , de piel dorada por el sol ,largos cabellos negros rizados,  su cuerpo esbelto y cadencioso como el de una palmera , vivió en la época de la conquista, se enamoró  de un hombre blanco joven , quien fue el padre de sus 3 hijos  lindos como el sol. Pero el padre los abandonó,  dejándolos solos con su madre . Vivían frente al inmenso mar en donde ella esperaba que llegara  la noche , para llorar su desventura. Sus hijos fueron creciendo y ella los amaba con  locura.
Se hicieron grandes y se fueron a tierras lejanas, formaron sus propias familias y también... la dejaron sola. 
Enloquecida de dolor, de soledad, de olvido, gritaba al cielo su desventurada suerte sin obtener respuesta, hizo de la playa su hogar y sentada sobre la arena blanca, miraba el ir y venir de las olas que acariciaban su enjuto cuerpo,  reteniendo en su desgreñado pelo parte del agua de mar que se mezclaba con su salado  llanto.  El mar creció tanto con el llanto de la llorona , que logró juntar el océano Atlántico,  con el Océano Pacífico,  en donde solamente se ve una línea divisoria y un suave murmullo como el de un lamento , trae el recuerdo de su dolor con el sonido de las olas. 

Marta Hernández Mendoza .

21 de mayo de 2018. 

Ojitos azabache

A través de mechones blancos, puedo percibir cómo me mira mientras en mi cuarto afanada acomodo la ropa que ahí quedó desordenada, mirada penetrante.  Me olvido de su presencia, pero esa mirada insistente me taladra y me hace reaccionar mirándole con intensidad de vuelta. Ha cerrado sus ojos, mostrando indiferencia ante mi reacción, un preludio matutino que se repite cada día. La cama aún  está tibia, eso es lo que me intenta decir con su prolongado desgano e indiferencia, mirando sin mostrar que me mira, pero con tanta intensidad que siento en mi su callado reclamo. El sueño todavía entorpece mi andar, por lo que me muevo con cuidado, despacio y evitando hacer mucho ruido, sin embargo reconozco que existe una rutina en ésto que hago y que los movimientos son totalmente conocidos para esa presencia que mira sin mirar, fingiendo dormir y tener mas pereza que la que ayer me demostró. Nada la disturba. Su indiferencia toma matices de dramas de novela, sin embargo yo continúo abriendo puertas y ventanas e incluso enciendo aquel aparato encargado de guardar escondido en su interior tantas voces y sonidos, que dependen de mi ánimo para salir llenando el espacio con su música, haciéndome cantar un poco y bailar otro tanto. Finalmente la llave gira en la cerradura de la puerta de entrada. Entonces siento una ráfaga de alegría y euforia que roza mis piernas y entre ellas, sale corriendo hacia la verja donde emite todos esos sonidos que imagino significan, buenos días mundo, buenos días vecinos, buenos días a todos los que hoy son felices. Se gira y me mira. Ahora su mirada expresa tanto agradecimiento por ser parte de su paisaje, que feliz continúa saltando entre las flores que también despertaron al nuevo día.

En la cocina empiezo a preparar mis bebidas sanadoras, mis pastillas mágicas y mi desayuno de lujo. Los sonidos son otros , también los aromas. Nuevas señales se declaran y nuevos asuntos se presentan. Entonces me doy cuenta que de nuevo me mira. Ahora en forma de alfombra, su largo cuerpo ocupa un sitio que ha comprado desde largo tiempo atrás. Su cabeza descansa sobre sus patas delanteras, en un gesto de total abatimiento, de una tristeza sin igual, de una vida que se diluye entre los sentimientos mas sombríos y lúgubres que nadie haya presenciado antes. Es una posición de total desamparo, donde lo inevitable se reproduce día a día. La estrategia está clara. Si no puedo sucumbir ante semejante cuadro de dolor y desolación, no hay nada que valga la pena. Convencida de que todas mis palabras y gestos amistosos, mis bailes y mis cantos y mis piruetas seductoras, no son suficientes para alegrar aquellos ojos tan negros y redondos que ahora miran casi al borde del llanto, yo también sucumbo bajo el peso acuciante de la culpa.

A la hora en que voy saliendo de la casa, ya ella ha presenciado todos mis conocidos preparativos, bolso con lo necesario para nadar, botella de agua con hielo, banano para reponer el potasio, y otros detalles tan conocidos que comienzan a crear una nueva expectativa; será que me he equivocado y yo voy de paseo al parque que tanto me gusta ? Empieza entonces una alegría que se transmite en brincos y carreras, saltos entre mis piernas y esos ojitos negros ahora llenos de picardía. Y yo armada con una galleta,  le pido que se siente y se la doy. Ella agradecida, yo sintiéndome farsante.

Cuando efectivamente vamos hacia el parque, lo sabe con certeza, pues he ido a traer mis zapatos de caminar y entonces los muerde aunque yo los lleve en el aire, ella desesperada gime y revolotea loca de alegría, impaciente ante la parsimonia de mi lento proceso de calzarlos. La gente que vive cerca sabe que vamos de paseo, sus pasos atolondrados sobre sus patas traseras y sus aspavientos, son señal segura de que ese día vamos a caminar y el guarda sonriente y cariñoso sube la aguja del barrio celebrando el paso de mi perrita bailadora.

Ahora yo regreso como tantas veces a la semana en que la dejo sola. El sonido del portón me delata. Además el motor del carro tan conocido por sus sensibles oídos le confirma que ya he regresado. La espera a veces tan larga termina. Sus besos me cubren por completo, mis risas se confunden entre sus lamidos y sus abrazos. El gozo del encuentro es tan grande entre nosotras que no podría afirmar cual es mas feliz , cual mas dichosa.

La tarde ha terminado, llega ese momento tan ansiado en que ambas deseamos regalar nuestros cuerpos a la cama que nos espera en la penumbra. Yo doy mil vueltas por la casa, puertas, luces y demás asuntos se revisan sin falta. Ella ha desaparecido. Descubro su figura ovillada sobre mi almohada. Me espera sin prisa. Despacio mi cuerpo finalmente se relaja y siento el alivio de mis músculos cansados. Apago la luz, tomo esa posición que tanto me gusta, de medio lado, mirando hacia la ventana. Ligeras y seguras, siento sobre mi cuerpo sus patitas caminar, encontrar mi almohada y sobre ella recostar su cabeza, su espalda sobre la mía, segura, protegida.

Suspiramos al unísono. La vida es maravillosa.

Lia Ferreto.

Junio-2018.

Pérdidas

La calma. La paz. El silencio. Cuando se han perdido a través del tiempo, cuando han sido sustituidas por palabras con fuerza de cuchillos, con miradas cargadas de desprecio, con aquellos otros silencios llenos de cinismo, miradas duras como hielos, bocas sin besos, brazos sin alma. Si al fin los recuperas, no habrá nada en el mundo que te obligue a olvidarlos.

Cuando has amado con todo tu ser. Has entregado mas que tu vida y al hacerlo quedaste desnuda de ganas, sin fuerza ni aliento para continuar viviendo, cuando miras en el espejo el reflejo de lo que fue tu cuerpo, ahora marchito, cansado y piensas, dónde perdí mi alma?

Aquellas hijas que antes llenaban mi casa, con sus risas y pleitos y sus carreras detrás de juguetes, llenando el entorno de migas de galletas, papeles de cartas y perfumados borradores. Dónde el tiempo las convirtió en adultas y llenaron otros espacios que ya no son los míos?

Mis padres se hicieron viejos, tan viejos como el olvido y tuve que regalarles mis horas, para vestirlos y acompañarlos, contarles mil cuentos y asegurarles que aún había tiempo, que se curarían que no tuvieran miedo y ahora son solo recuerdos.

Qué se hicieron las guarias de mi patio? Ayer estaban florecidas, llenaban grandes espacios, las tapias y todos el entorno con sus propios hijos, en troncos pequeños luchaban por mostrar mas flores. Y las vandas? Abrazaban con sus múltiples brazos cargados de ramos perfumados el tronco del árbol de cas. Las lluvias a traición su flores estropearon y ahora por el suelo lucen tristes y ajadas como alfombras sin brillo ni color.

Y mi juventud, donde se ha ido? si solo ayer como juguetona mariposa yo cruzaba los patios llenos de plantas, agachada liberándolas de malezas y de bichos, sintiendo la tierra entre mis dedos, separando piedras al pasar mis manos por el suelo deseoso de caricias y de semillas que igual que la vida, se empeñara en ofrecer belleza? Juegos del tiempo, que nos hace creer que somos eternos, igual que nuestros cuerpos sin desgastes ni fatigas.

Ahí miro mis zapatillas de danza, por allá quedó escondido mi último leotardo, de verdad yo podía hacer aquellas rutinas tan intensas moldeándome como si mi carne fuera de madera y un cincel lo trabajara? Interminables horas gloriosas donde el sudor y el cansancio de mi cuerpo de dolores fuera el premio, aquella música y aquellos pasos aprendidos con euforia significaban que había podido. Y el tango, con sus sinuosos movimientos cargados de erotismo, o la alegre algarabía de los cientos de monedas sujetas a mis caderas, mientras música de tierras árabes y gitanas, las obligaban a moverse a veces suaves y cadenciosas, otras con rabia y desafío. Adónde fue mi baile?

Y la música, por horas aprendida, en interminables ensayos, repitiendo hasta el hastío, notas, tonadas, merismas, cuidando la vos y la garganta con chales y jarabes de miel y jengibre, lubricando con agua las cansadas cuerdas vocales. Y tocar el cielo y el infinito cuando el ensamble de las voces producían de nuevo la magia, orquesta y coro con una sola energía, aquellas obras escritas por los grandes de éste mundo renacían de nuevo y el aplauso caluroso y cerrado al final de la obra te regalaba lágrimas de alegría. También se ha ido.

Y después de ser y estar, de haber tenido y perder, después de haber amado y vuelto a amar, de llorar y ahora sonreir, de sostener entre mis brazos tantos niños que me han precedido, volviendo a llenar mis espacios de música y color, de cantos y de risas, a pesar de mis pasos mas lentos y de mis sueños frustrados, la vida se los aseguro, conmigo se ha lucido.

Lia Ferreto.

16-4-2017.

Asé fue como empezó todo.

Me visualizo en el jardín de la abuela Cata con mis cinco o seis años. Veo sus múltiples árboles de durazno, sembrados por cada nacimiento de sus nietos. Ellos tenían sus nombres, éste es Lena, éste Virginia, allá está Elsa, pero no recuerdo cuál llevaba mi nombre. Lo que si me quedó arraigado fue el gusto por morder esos frutos apenas sazones, donde dejaba al descubierto sus corazones rosados y ese delicioso sabor al igual que recordar que antes debía pasarlos ligeramente sobre mi falda, de lo contrario sus pelitos casi invisibles dejaban en la boca, esa sensación tan incómoda.

Me veo de cuclillas a su lado, observando sin creerlo, aquellos gordos y brillantes bichitos, llena de asco pero fascinada, ambas armadas de algún implemento que fuera capaz de sacarlos del medio de las hojas de sus múltiples lirios. Vencíamos y llevábamos a la muerte aquellas babosas tan horribles.

Cuando fui una adolescente adoraba llegar a casa de alguna amiga o vecina y observar las plantas que cultivaban. Siempre me parecía que mi casa no se lucía pues mamá no era precisamente amante de ellas, por lo que que yo comentaba que no había nada más triste que entrar a una casa sin plantas. Así casi obligada, ella comenzó a llenar algunas áreas con canastas de helechos y begonias. La gente me regalaba * hijitos * los cuales yo sembraba con éxito, pero con un pesar de que no encontraba un lugar adecuado a sus necesidades. Así parte de mi tiempo lo usaba, buscando personas que vendieran matas.

Cuando tuve mi primera casa, pedí espacios para ellas. Comencé el cultivo de orquídeas y de violetas y las maravillosas flores que me daban eran mi más grande alegría.

Tengo ahora veinte y tantos años de vivir en mi propia casa. Las guarias que sobrevivieron a mis desastres y cambios de vida, fueron llenando los muros de mi patio. Desde sembrar zacate donde solo había barro, plantar algunos frutales, llenar un gran espacio con semillas de una planta que cubría el suelo y luego fue cambiado por otro pasto, todo lo que hoy tiene aspecto de muchos años, fue para mí un trabajo de cada fin de semana. Aprendí a cultivar semillas, haciendo grandes almácigos de petunias y boquitas de dragón. Los bellísimos espacios que cada verano llenaron mi jardín eran admirados por toda persona que pasara por ahí, y llegó a ser reconocida por la Casa de las flores. También tuve una gran huerta, donde tomates de varios tipos competían con las plantas de albahaca, que servían para hacer muchos frascos de delicioso pesto.

Mi jardín por éste tiempo de Semana Santa, se llena de tal cantidad de flores de guaria imposible de ser descrito, solo admirado.

Abuela Cata, si desde un rinconcito del cielo te es posible mirarme, si recuerdas a ésta pequeña nieta que caminaba de tu mano, en aquellas poquitas veces que visité tu casa, puedes reír regocijada pues mira que gran cosa, yo conservo tu gusto por las matas. También como hacías, muchas de ellas las he vendido. No en balde Adela mi tía, dedicándome su libro Crónicas de un Tiempo escribió; para Lía, hacendosa como mamá.

Lia Ferreto.

Abril-2018.

Vejez ..

 Si de oro se tratara…

Esta edad tan mencionada,

Prefiero ser pobre ,

No tener nada

Pero poder mirarlo todo

Amarlo todo

Andarlo todo

Sin ese oro a la espalda!

Un poema

Sentimiento dormido

En lo más hondo

Que lucha por nacer

Lucha sin fin

Por lograr algo

Que no se sabe qué es

Ni porqué es

Ni para quién es

Una idea sin nombre

Eso es un poema!

Soledad Rojas Rodriguez

Amar

 

Es sentir la vida que pasa

Es vivir cada instante

Y percibir en el aire mil aromas

Es despertar cada mañana

A un mundo nuevo

Y respirar el aire con delirio

Querer aprisionar cada segundo

Y sentir llegar la noche con tristeza

Por ser un día menos…

Sentir que en cada gesto hay un beso

Y un aquí te espero!

Amar es vivir,

Sentir  la  tarde que agoniza

El sol asomar por la mañana

El río que acaricia la montaña

Las olas que duermen en la arena

Es amarlo todo

Y sentir que cada día

Es un nuevo mañana!

TU

Tiemblas cuando te miro

Y en tu mirada expresas

Todo cuanto yo adivino

Mi mano en tu mano

No oculta las aprisionadas ansias

Y tu amor siempre ahí

Sin poder vivirlo

Dónde fue nuestro ayer, nuestros anhelos?

Nuestro sentir? Tus desvelos y los míos?

Hemos muerto los dos con la renuncia!

Soledad Rojas Rodriguez,  mayo 2018